Alain, le Bachi parle peu de son séjour à Grenade, qui a donné un livre qu’il tente d’oublier... Il nous balade, le Salim, dans Tuez-les tous, un livre que j’ai offert à une jolie burundaise récemment, un Bachi, ça sert aussi à ça... merci !

Le pacha Bachi est un peu secret. La preuve, Cyrta signifie aussi le "secret" en arabe. Faudrait-il être polyglotte pour goûter aux loukoums et autres délices bachiens ou bachiesques (bachique étant déjà pris, hélas !) ? Le Bachi pour ceux rares qui ne le connaissent pas encore : une bonne bouille, une plume solide et aérienne, beaucoup de secrets en prime. Si vous ne me croyez pas, lisez de suite "Le Chien d’Ulysse", "La Kahena" ou le dernier né, "Tuez-les tous" qui brasse une langue sortie de la gangue de la Bible, du Coran, de Shakespeare, de Farid al-Din Attar (rien que ça !). Chapeau bas

Dans ma Kaboul rêvée, il y des grands fruitiers qui cachent des grappes de grenades, des jardins entre quatre murs, des histoires à ne répéter à personne. Car morts sont mes oncles et mon père, j’ai lâchement laissé ma mère et ma soeur, tournant le dos, les yeux secs et l’âme grise de ne pas les avoirs prises dans ma brichka d’évadé. Je me réveille parfois, dans les aéroports le coeur battant au rytme des tapis roulants, avec ce goût de Kaboul de l’intérieur, le sang grandit comme une flaque dans ma bouche, la goupille fleurit dans mes mains sans que je le veuille. Avant d’échouer dans les tourniquets à luggage, comme un Christ maudit à la grande barbe noire, j’ai traversé les plaines kirghizes, mes chaussures oubliaient mes pieds et pourtant j’avais 20 ans et la vie devant moi.
Je dormais à la Grande Ourse, petit Poucet rêveur, ignorant dans ma course, la poésie lourde des chars, les pleurs des veuves, l’étouffement des sexes violés, je fermais mes oreilles pour ne pas revoir ces cauchemards, dans les chemins vides de sens, je fermais les yeux aussi, le transibérien passait comme un fantôme qui s’apprivoise, de ma gorge montait le chant de Daïnar, comme lui, exilé, apatride, comme lui ,j’aime les Djamilias, les Héloïses, les Judiths, les Liliths, dans la grande Mosquée de Cordoue aux colonnes pourpres, j’ai prié pour elles. Lâché mon coeur comme un ballon au vent, il monte, il monte dans la stratosphère, là où se perdent tous les sabirs, les religions, les cumulets du Père, du Prophète et les Vénus de Milo dans les cumolo-nimbus.
Moi, Fawad 30 ans, d’Al Quaida Air Lines,l’homme nouveau, je vous sers un Gin Tonic, je vous vends du parfum Lolita Lempické au tax free, car bientôt je dois vaporiser le grand boucan, le bing du bang, le trip du hop, la grande éclate finale. Viens, prends ma main, Natacha mon hôtesse à s’envoyer en l’air, toi que j’aime sans savoir ce que c’est qu’aimer sinon pour l’avoir entendu chanter, Dalida, caramel bonbons et chocolats, je visiterais avec toi l’envers du cockpit, le Dédale de l’Icare, la dentelle de la jartelle, le mur de ta Chine et la muraille de mon Berlin, quand enfin, nous bondirons hors de ce monde-là, les pieds à l’envers, broutant le gazon des Stades Teutons jusqu’à devenir petit monsieur et petite madame verte, alors ma chérie en plastic mou, mon petit cachou, nous pourrons rire du ballotement des dents, de la pluie et du vent, car moi, Fawad l’Afghan, je sais depuis le premier clin d’oeil de mon premier jour, que les plus grands soleils ne peuvent pénétrer le creux millénaire des cavernes, que l’ombre bleue danse dans la flamme des allumettes, et qu’il n’y a pas plus de Lucifers que de Géants verts. Surtout que le plus agité du bocal d’entre eux m’a dit pas plus tard qu’hier pendant que je méditais peinard mon quatrième attentat : Kibandi mon ombre écoute-moi pour une fois, ce chemin n’est pas pour toi, tu n’as que trois poils aux menton et tu te mêle de foutre la merde sur mon globe terrestre, là -dessus, ma chérie, il a mis les pieds sur la table et décroché ses 4 gsm qui sonnaient concomitemment à me faire pêter ce qui me reste de système nerveux après les bourrages de crânes que j’ai supporté dans les entraînements pour milices privées je ne peux pas te dire ou car les femmes sont bavardes, il continue, je t’ai ouvert l’hospitalité de l’espace aérien des Boing Boing, tu as pu survoler tous les grands de ce monde, picorer dans leurs buffets, forniquer avec leurs femmes sans effet secondaire car en contre basquet tu devais mettre un point final à toutes ces fêtes païennes. Hors que nenni, tu argue que ton combat est intérieur, et tu ne mouille pas ta djellabah ! Tu es le plus grans resquilleur de tout les temps, tu dois sûrement être journaliste.
Ho grand moufti, répondis Fawad l’Afhan dont on ne sait plus maintenant s’il a 20 ou 30 ans, je m’en fiche comme de l’an 40, je regarde le Mundial avec ma fiancée trouvée sur le net, car c’est le symbole de l’entraide des peuples.
Crâne d’oeuf pourri, chiure de mouche à caca, tu n’es pas programmé pour çà, le match est ailleur, sous la croûte du vieux cuir de notre vieille terre des hommes, en deçà des images, et mon méchant moi s’y balade avec des antennes digitales qui émettent avec d’autres méchants moi qui gouvernent tout le schmilblick.
 Arrête ton discours ringard, ma fiancée du net et moi-même sommes bien informés, avons vu le film the Island -stop - partons en voyages de noces en Thaïlande - stop - rien à foutre de ta guerre du Vietnam d’après - stop - ./
Là le Moufti ouvre large ses bras flasques qui retombent comme des tentures poussiéreuses sur ses babouches,et il se met à gémir, je suis déconnecté, je suis déconnecté, moi pas pouvoir survivre dans un monde sans guerre, sans religion fratricide et sans attentat, je reste en poste c’est une question de survie pour moi,tu dois comprendre, me vois-tu errer sans but, sans ennemi, sans fatwa !
Pas grave dit Fawad l’Afhan en sortant son objectif Canon, tu feras la une du Match, du Guardian et du Financial Times.

Dites, c’est moi ou est-ce que entre Mabanckou, Tchak, Waberi et Alem, ça pue un trop fort la cuistrerie ?

"Autobiographie" est l’histoire de Fawad l’Afghan qui cherche à survivre, à jouir même de la vie, si c’est possible, mais qui est absolument indifférent à la souffrance des gens qu’il méprise tout autant que lui-même.

Soif, ils gardent leur soif.
La soif est plus aigüe que l’enchantement...

Michaux au présent.

Le travail au noir de l’écriture, celui qui est caché, tente de supprimer l’enveloppe biographique de celui qui raconte de manière lyrique.
C’est une manière obstinée, répétitive et théâtrale de faire en sorte que "les chambres refroidissent dans l’énigme".
Ce geste qui ramène tout au noir mélancolique, subtitue l’horizontalité (planitude)à la verticalité (plénitude).
C’est se planter à distance et entretenir la surface, travailler la page comme un sol, afin de se libérer de sa matrice et de traverser "le corps de la mère".
Ecrire sous son nom, c’est apprendre d’abord le Moi classique à la Rousseau.
Moi seul, Fawad. Je sens mon coeur et je connais les hommes, donc je me tire, en laissant derrière ma famille, et j’écrit en larguant au passage une bonne partie de mon héritage symbolique qui me contraint et me parasite, je tente la méthode brusque du réveil et je me tire avec des bouts de racines , en émiettant de manière irrémédiable mes figures d’origines, donc les gens qui me voient passer à toute vapeur, croient que je suis fou, mais je suis ma propre route,comme un petit Poucet absurde qui marcherais à reculons dans sa mémoire, en semant derrière lui des morceaux du pain dont il a besoin pour survivre, donc , on dirait qu’il est fou car il court en zig-zag de manière désordonnée, mais en fait il avance sans cesse plus avant, avec des retournements sur des flash inconscients de son passé, par exemple "Djamilia" de Tchinguiz Aïtmatov, ou la mosquée de Cordoue qu’il n’a jamais vue qu’en rêve et qui est son but ultime. Djamilia est pratiquement le premier roman traduit du Kizguiz dans lequel un petit garçon raconte l’histoire de sa belle soeur qui est partie avec un étranger dont elle ne cesse de se moquer au début parce qu’il ne dit rien, il bosse dur à la ferme, la guerre a volé les hommes alors, comme il passait, il est resté provisoirement, mais on sait pas d’où il vient...on dirait un muet...sauf qu’un jour par une nuit étoilée, il conduit la charette pour vendre les légumes au marché avec le petit garçon à l’arrière et Djamila et Daïnar à l’avant, c’est le plus beau passage du livre traduit et préfacé par Louis Aragon qui considère que c’est la plus belle histoire d’amour du monde...dans ce Paris orgeuilleux, le Paris de Villon, de Hugo, de Baudelaire, des Rois et des Révolutions, ce Paris qui a tout vu, tout lu, tout éprouvé, ni werther, ni Bérénice, ni Antoine, ni Cléopâtre...ne sont rien comparé au magnifique chant qui surgit de la gorge du pauvre paysan sans terre et évoque son pays...il devient magnifique tellement on sent que c’est profond, et la Djamilia qui parle tout le temps d’habitude se tait tellement c’est beau, le petit garçon à l’arrière aime très jalousement sa belle soeur et lui aussi il se tait, car il comprend, que cet instant est magique et tragique à la fois, il sent qu’elle est déjà partie, dans le pays rêvé de la chanson, il devient renfermé et inquiet...si bien qu’il ne cesse de les surprendre et va même jusqu’à les dessiner, avant qu’ils ne s’en aillent vraiment à deux, le laissant seul avec la vieille grand-mère et les poules...on dirait que Fawad s’en fout de cette histoire, il passe au stade du désapointement, car au lieu de se retourner comme Orphée sur la belle Euridice qu’il croyait avoir gagné à la loterie au départ, en fait qu’on dirait qu’il est tombé sur le grand Moufti !
Un type pas très recommandable qui est très agité lui aussi, qui le ballade un peu partout pour boire des verres cassés, soit disant pour s’amuser, mais qui espère que Fawad va faire le sâle boulot à sa place comme un bête escargot qu’il peut laisser s’entêter derrière lui des années sans avoir à se retourner pour le surveiller et le laisser préparer tranquilement ses bombes pour faire pêter des avions avec une bouteille de parfum Lolita Lempicka, c’est comique quand même comme méthode !
Fawad n’a pas envie de porter le chapeau et de servir de couverture aux énigmatiques agissements politiques du grand Moufti, qui lui présente 20 personnes à la minute, le timballe dans les cocktails, et lui montre toutes sortes de personnages franchement un peu ridicules soit-disant très intéressants et lui promet la célébrité s’il agit selon ses plans. Il qualifie chaque fois d’adjectifs secs laconiques et sans appel les rares personnes pas trop bizarres auxquelles Fawad parvient à parler en disant que ce sont soit des sombres abrutis soit de fielleux ennemis, sans que Fawad puisse vérifier si ce qu’il dit est vrai...on dirait qu’il est bête...en réalité il se cherche depuis le départ une porte de sortie dans cette étrange affaire car il n’a pas confiance du tout dans le grand Moufti qui n’arrête pas de l’engeuler et donc il sent intimement que malgré des déclarations de façade...on dirait franchement qu’il s’en fout de Fawad l’Afghan, mais que maintenant qu’il tient quelqu’un pour le suivre çà doit marcher droit. Fawad qui a bien l’habitude de sa liberté et de son Moi même s’il est fataliste et désabusé, a vraiment eu envie de prendre des vacances et de piocher sur internet une fille pour son futur à lui, dans le nouveau monde qu’il découvre tous les jours...il décide donc de laisser le Moufti à ses guerres souterraines, et lui dit en riant c’est toi qui sera célèbre ! Et apparement çà marche puisque le Grand Moufti a sorti un livre et pas un attentat comme le croyait au départ Fawad L’Afghan, et que même il lui a envoyé pour lui prouver que c’était pas de la rigolade.
Mais que c’est quand même un peu trop tard car ce n’est pas comme çà qu’il voyait sa vie Fawad, en fait il n’a pas vraiment quitté sa maman et doit s’occuper d’un mini Fawad l’Afgan qu’il avait pratiquement oublié dans toute cette histoire, mais il n’a pas eu une seconde pour dire ouf, chaque fois c’était ferme ta gueule...ou on s’appelle j’ai une réunion de gros chef toi tu reste là et tu vas m’achever ceci ou venir me chercher au train, qu’on dirait même que l’esclavagisme est de retour et les tyrans aussi...
Bon ben Fawwad est un peu menteur aussi, le grand Moufti n’est pas si spire qu’un autre, et il l’aime beaucoup en fait, mais il tient à rester indépendant vu que çà lui semble pas clair du tout et qu’on dirait même qu’il va en apprendre des vertes et des pas mûres sur son compte car tout le monde dit que c’est une sorte de patron interimaire qui ne paye jamais ses accolytes, mais bon il s’en fout un peu, car il fait lui-même son petit trou et pioche son jardin secret.
Seulement que parfois on dirait à le voir si agité qu’il regrette un peu, ou qu’il en a marre d’être tout seul car ce grand Moufti faisait peut-être des choses vraiment intéressantes après tout, mais qu’on dirait qu’il avait décidé à la base que Fawad l’Afhan était trop con pour comprendre ses explications, alors dans le fond il est très vêxé, çà le révolte car il aime bien apprendre des choses Fawad l’Afghan et qu’il est la plupart du temps fourré dans un livre car même s’il est un peu lent des fois, il peut comprendre comme la plupart des gens sur cettre terre, car çà il n’aime pas du tout du tout Fawad l’Afhan qu’on le prenne pour un con et d’ailleurd il lui avait pratiquement dit dès le départ que c’était foutu cette histoire qu’il ne comprenait pas pourquoi çà tombait sur lui comme çà, cette grande mission, il faut bien avouer qu’ils avaient fait des projets un peu débiles sans mode d’emploi et que forçément une pareille combinaison c’était plutôt grattage et tirage que le gros lot si vous voyez ce que je veux dire...alors même si cette idée de double lui trotte en tête forcément, il a lu le livre et comprend un peu tout à l’envers, mais bon aussi Fawad en a marre de se faire injurier par des gens qui mettent des commentaires sur le journal que le grand Moufti met en ligne tout les jours et qui ont dit des choses vraiment pas très gentilles on dirait quand même qu’il va voir de temps en temps parce que vous comprenez c’est quand même pas tous les jours qu’on rencontre un Moufti pareil.
Bon même si la soif non étanchée donne un plaisir inextinguible, Fawad va quand même boire un verre de lait parce que depuis le temps qu’il est devant son écran il a oublié l’heure et les autres gens avec lesquels il vit pour le moment.

Bonjour. C’est Myriam de Constantine et j’aimerais bien dire deux mots sur les deux premeirs romans de Bachi. Au départ je pensais que l’etreprise de Bachi est celle de se débarasser du sens actuel du mythe (mensonge, illusions...)en lui attribuant une nouvelle vie. Or je me suis aperçue dernièrement ( lors d’une interview)que lui-même l’évoque comme étant ue parole qui ne repose sur aucun fondement quand il parlait du "mythe du bon flic" en Algérie ou ailleurs, il disait que ce n’est qu’un mythe et donc ce n’est pas réaliste.
Voilà que vraiment j’arrive pas à saisir cette contradicon.

Ils peuvent s’accrocher une pendule !

Salim, n’avale pas ta salive

Crache le venin des mots

Sur la face hideuse du monde

Chausse tes sandales de caoutchouc

Effleure de ta paume gauche l’épaule

Du Fils du pauvre

Arpente cette "Terre de sang"

Une chrysalide entre le pouce et l’index

La voix chaleureuse aux lèvres

Sur ton long chemin ni "Opium ni Bâton"

Chevauche cet "Eté africain"

Déambule avec Omar

Aiguise ta plume humecte la

Du crachin des ans

Imbibe la de l’embrun du temps

Pars explorer les contrées du non-dit

Pars à la quête d’une fable à venir

Et qu’ils "accrochent une pendule"

Sois constamment nostalgique de

Annaba la belle

Annaba le nid douillet

Et que Cyrtha te tienne compagnie

Dans ce beau périple des mots

Ahmed EL INANI /FES

tu es notres fierter mon cousin
tu nous manques tous il ne reste de toi que nos photos de notre jenesse
faouzi qui pence a toi ton cousin d’annaba

Bonjour,est-ce que c’est possible s’il vous plait d’avoir les coordonnées de Mr.Salim BACHI. Mérci

Bonjour Alain
Jamais de portraits d’auteurs femmes d’expression française. Je viens de lire "la jeune fille et la mère" de Leila Marouane. Edifiant ! je ne peux guère dire plus, sauf que je l’ai soumis à mes élèves. J’ai découvert cette auteure grâce à Zineb Ali Ben-Ali, prof de lettres à Paris 8, qui travaille sur son oeuvre. Je l’en remercie à travers ton site (que j’adore, et l’informe que je me suis procurée tous les ouvrages de L. M.